Lo que necesito de ti-Mario Benedetti

No sabes como necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
necesito la luz de tus labios
!!! Ya no puedo... seguir así !!!
...Ya... No puedo
mi mente no quiere pensar
no puede pensar nada más que en ti.
Necesito la flor de tus manos
aquella paciencia de todos tus actos
con aquella justicia que me inspiras
para lo que siempre fue mi espina
mi fuente de vida se ha secado
con la fuerza del olvido...
me estoy quemando;
aquello que necesito ya lo he encontrado
pero aun !!!Te sigo extrañando!!!

Alma de Golondrina

Yo quisiera fundirme y ser tu aroma,

para sentir tu piel junto a la mía,

fundirme en paraíso donde sueñes,

ser alma y frenesí de golondrina.

 

Un fontanar de amor y de esperanza,

el corazón que dentro te palpita.

El fulgor de tu aliento. Ser tu aurora

y el timbre de tu voz cuando suspiras.

 

Quisiera ser el eco de tus sueños,

el rayo que penetra en tus pupilas.

Esconderme en la noche, acariciarte,

y morder en tu boca la sonrisa.

 

Quisiera convertirme en mariposa,

y libar en tus labios la ambrosía.

Ser edén de tu sueño y te conviertas

en alma y frenesí de golondrina.

Madre... madre

Madre tiene dos alas que sanan,
dos brazos y labios que aman,
tiene paciencia para escuchar
y el incansable gusto de perdonar.

Madre tiene una receta que cura el alma,
sopa de pollo calentita que nos calma
el asma imprudente de todas las mañanas
y las medias pequeñas tejidas con lana.

Madre trabaja y nunca su cuerpo se cansa,
madre administra el tiempo y todo alcanza,
madre decide por mí, decide mi vida
mientras juego y ahorro en mi alcancía.

Madre, se queda despierta a que duerma,
espanta al diablo y otros que acechan,
tiene la fuerza de mil hombres fuertes
que mecen suave mi destino y suerte.

Madre está influyendo mucho en mi ser,
madre a veces parece no quiere entender,
madre me ha mandado infeliz a estudiar,
madre me privó de ser feliz, de poder soñar.

Madre, ¿ella me romperá el corazón?
madre, ¿es hora de salir del cascarón?
madre, recuerda que ya no soy un niño,
madre, no me ha robado, yo me he ido.

Madre, me he vuelto escritor y poeta,
perdón si no fui el doctor o un famoso atleta,
madre no tienes por qué preocuparte,
hoy soy el hombre que tal vez no soñaste.

Madre, ¿por qué me duele tanto?
madre, ¿por qué es que me ha dejado?
madre, acaricias tanto mi cabello liso,
y recuerdo hoy tu dulce regazo cuando niño.

Madre, ha pasado tanto, y poco has cambiado,
tal vez un poco de arrugas y el cabello plateado,
pero me sigues amando, aún cuando ingrato me fui,
aún cuando arrepentido yo una vez más volví.

Madre, ¿por qué has dormido tan temprano?
¿por qué yo te cuido del monstruo del armario?
madre, ¿por qué me preguntas sobre el Cielo?
madre, ¿por qué no recuerdas el nombre del perro?

Madre, tienes sueño, ¿por qué te has cansado?
¿por qué tan tranquila te vas y no me has avisado?
no respetas acaso todo el buen rato que solíamos pasar,
a ti o a Dios, dime tú, ¿a quién debo reclamar?

Madre estoy solo, realmente has osado irte,
¿cómo pudiste dejar así a papá tan triste?,
madre, ¿por qué me has abandonado?,
ya no tengo alma y aun así te has marchado.

No me dejes, por favor, no me dejes
me ves desde arriba, y por favor, no me sueltes,
que ya no sé que está bien o está mal,
ya no sé, si a esta vida... pueda continuar.

Mr. Dopp

"Tu cuerpo"

Tu cuerpo desnudo sobre ese baúl con tantas espinas, que rozan tu piel pulcra y morbosa, rasgan tus senos firmes y deja la marca del llanto, tus labios rojos escrupulosos, tus ojos llenos de locura y perdición, tu vientre terso que declara tu independencia como mujer, como flor, como vida, como pájaro.

Mujer escrita y descrita en una cama apartada, él la luna fucsia, sobre una roca púrpura.
Mujer de la forma perfecta, hastiada del rocío que brota de tu frente y tu pecho.
Mujer con espíritu dulce y sanguinario como la inocencia de los pensamientos esculpidos de tus pies, los que detuvieron su paso en este suelo que ya no se condensará jamás.

YO NERUDA

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir por ejemplo, que hoy de ella soy un fantoche

codiciado en la negra penumbra de su alma vana.

Los suspiros que me robó, corren y me matan.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche,

yo pude haberla querido con abrazos enormes

que hoy conversan con la almohada día tras día.

Yo la quise, y a veces pensé, me quería.

No pensaba que mis sueños condescendieran

a mis desvelos de poeta que por escribirla desesperan.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

No recuerdo si alguna vez ella me quiso.

Pero tenía una historia con ella, una que no escribí,

y  muero por escribir. Y ante esto, versos prolijos

de su sátira maquiavélica que gozas cada noche.

Versos que la tinta baila y su boca callan,

y su sonrisa halagada, me bastan.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Se me agota el orgullo de haberla perdido,

de no tocarla, de no ser los mismos.

Tengo una lágrima al borde que no puede salir,

un Dios dolido que no me otorga el placer de morir.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Tal vez me quiso, y no la supe querer como ella quiso;

éste es el último dolor que ella me cause,

y estos son los últimos versos que yo le escribo.

Mr. Dopp

Y te... Y me

Y cada que te sueño despierto,
y cada que despierto te sueño;
y cada vez que me arrullas
con tu figura muy desnuda.

Y cuando te pienso me pierdo
y me pierdo porque te pienso
tan cálida como sábana
¡Líate en mí hasta mañana!.

Y te imagino y me acaricio
y me acaricio porque te imagino
con tus uñas ven a desgarrarme
y hasta el fin masturbarme.

Mr. Dopp